Los españoles tenemos fama de arboricidas. De prestar poca atención a nuestro patrimonio natural. Los toledanos, embebidos como estamos en las piedras, tampoco prestamos mucha atención a los árboles. Mis vecinos no saben como se llaman ninguno de los árboles que rodean su casa. Cuando paseo, y me cruzo con ellos, con los árboles, me gusta llamarlos por su nombre, ellos me cuentan sus historias y yo me siento más acompañado.
No soy ni botánico ni arqueólogo. Lo mío es aprovechar que me permiten salir a caminar para salir pitando de casa, anotar lo que veo y contarlo. Eso sí, antes de las diez, que es mí horario. En cuanto me haga un poco más mayor, ya pronto, podré salir más tarde.
Salgo de casa y trepo por los Campos de Don Gregorio (habría que aclarar qué campos son esos: fueron campos de deportes y en este blog hay alguna referencia a ellos). Aunque ahora es un barrio guay, todavía es reconocible el deportivo descampado en terraplenes, en las cuestas empinadas y en las aceras retorcidas, alabeadas. Como si en vez de urbanizar el sinuoso terreno, hubieran puesto baldosas encima, sin más.
Los primeros pasos los doy bajo el lila y morado de las flores del cinamomo. El olor recuerda el azar, no es la bofetada del azar de los cítricos de Sevilla o de Valencia, pero merece la pena abandonarse a su fragancia. En el suelo hay muchos frutos que han caído con la ventolera de ayer y la lluvia de esta noche. Hace mucho tiempo hice una pulsera para una niña con los huesos. Es fácil, aunque es mejor no hincar el diente a la pulpa para extraer el hueso. Si te comes los frutos de un cinamomo, te intoxicas, pero te los tienes que comer todos. Aunque hay quien se apaña para destilarlos y extraer un alcohol bebestible. Pero eso no es raro, creo que en lo que estamos de acuerdo los humanos es en destilar todo lo que pueda emborrachar.
